Lira III

Sucede, Marília bela,
À medonha noite o dia;
A estação chuvosa e fria
À quente, seca estação.
           Muda-se a sorte dos tempos;
           Só a minha sorte não?

Os troncos, nas primaveras
Brotam em flores, viçosos;
Nos invernos escabrosos
Largam as folhas no chão.
           Muda-se a sorte dos troncos;
           Só a minha sorte não?

Aos brutos, Marília, cortam
Armadas redes os passos;
Rompem depois os seus laços,
Fogem da dura prisão. 46
           Muda-se a sorte dos brutos;
           Só a minha sorte não?

Nenhum dos homens conserva
Alegre sempre o seu rosto;
Depois das penas vem gosto,
Depois do gosto aflição.
           Muda-se a sorte dos homens;
           Só a minha sorte não?

Aos altos deuses moveram
Soberbos gigantes guerra;
No mais tempo o céu e a terra
Lhes tributa adoração.
           Muda-se a sorte dos deuses;
           Só a minha sorte não?

Há de, Marília, mudar-se
Do destino a inclemência;
Tenho por mim a inocência,
Tenho por mim a razão.
           Muda-se a sorte de tudo;
           Só a minha sorte não?

O tempo, ó bela, que gasta
Os troncos, pedras e o cobre,
O véu rompe, com que encobre
À verdade a vil traição.
           Muda-se a sorte de tudo;
           Só a minha sorte não?

Qual eu sou, verá o mundo;
Mais me dará do que eu tinha,
Tornarei a ver-te minha:
Que feliz consolação!
           Não há de tudo mudar-se,
           Só a minha sorte não!

João Matheus nº: 18 1º ano E